هوای اتاق سرد است. موتورِ یخچالِ پارسِ سفیدِ گوشه ی اتاق صدای بلندی میدهد و از جا میپرم و گوشه ی چشمم، بدجور می سوزد از دیروز.
.
من نه شاعرم نه نویسنده . نه می‌شوم . شاعرها و نویسنده‌ها از همه‌چیز می‌نویسند . از همه‌چیز می‌نویسند و از نوشتن‌شان نان می‌خورند . من امّا فقط از تو می‌نویسم . فقط از تو می‌نویسم و با نوشتن‌ام خون دل می‌خورم .
{ فرشید فرهادی }
atata.s@yahoo.com
{ فرشید فرهادی }
atata.s@yahoo.com